Balada por un Homo sapiens

Balada por un Homo sapiens

Ese hombre con su maletín,

el otro al lado

con su crucigrama

y sus deudas,

su semejante,

enfermo y adeudado,

con su gastritis,

sus temblores,

su chompa de lana,

estibadores anhelosos

del sueño del mundo,

carguen,

sobre el esternón

de poca monta,

acaso más verdades

que mis bibliotecas infinitas,

con Dumas y Erasmo

a la vanguardia del florentino,

y a retaguardia

de los pensadores,

que todo lo franquean.

Un hombre éste,

un hombre aquél,

sus sombreros

igualmente humanos,

¡adelante!

Sócrates y Russell,

y también Voltaire,

Homo sapiens,

¡adelante!

El ser humano,

querido viejo ignaro,

este animal que,

pese a su nostalgia imperial,

tiene conciencia de que la carne

vive

y después se muere,

pese, sobre todo,

a sus contradicciones

y a sus mil nombres,

ama en bancarrota,

se emborracha a fin de mes,

hace el amor en el boulevard.

No es tanto nacer Homo sapiens,

sino hacerse hombre,

diría Bernard Shaw.

Que esta notable bestia

tenga día suficiente

y dirija una venia

al catafalco de Pedro Rojas.

Que tenga voluntad

y haga de María Antonienta

una mujer cualquiera

(en el siglo XX)

frente al Sena,

primera plana de las gacetillas

parisinas.

Pero, sobre todo,

que no les falte vida

a sus días tristes,

la frente baja

junto al tiempo,

esta hoguera del mundo.

J. A. Vargas B.