Borges ciego

Si el corazón,

en cierta medida,

es penoso reo de las trampas

que el propio se tendió,

présbita al amanecer,

encendido visionario

al ocaso,

si es,

por otra parte,

llevada cuenta

de su rutina,

un objeto que, respirando,

va veloz,

en ómnibus y a pie,

por la ciudad,

si es,

como el universo,

algo que se expande

aun sabiendo

que es

eterno,

y un día,

más temprano que tarde,

se contrae

al punto

de concentrar toda energía-masa

conocida

de los miles de millones de planetas

que pasean en torno de las estrellas,

de los miles de millones de estrellas

en una danza de la muerte,

de los miles de millones de galaxias,

muriendo un poco a cada día,

siguiendo marcialmente las leyes del genial inglés,

arrastrando también la masa

de ti y tus padres y hermanos

y la chica que no te quiere,

el amor que no viviste,

los polvos que no lanzaste,

y también tus zapatos y tus sentimientos,

tus películas del Viejo Oeste y tu noble odio guardado,

el cuello de tu camisa y tu guitarra,

y hasta del idiota al que tu princesa ama,

digo yo,

en Sudamérica

(pleno siglo XXI,

con mi café),

¿qué sobrará de los poetas

y los poemas,

y los estantes,

y las musas,

y los burdeles,

y los libros

(incluso aquellos de tapa dura)?

José Vargas B.